Mesmo nas férias.

Fica aqui o meu apelo à vossa inteligência e sensibilidade.

É com prazer que te escrevo para te dizer que a minha música é para ti. Escrevo-a sem precisar de piano, sem precisar de mais nada. Como tu não precisas de nada para a ouvir. Está-nos na cabeça, está-nos no sangue. Não ligues a quem vier dizer que eu não sou um compositor importante. Sou importante para ti e tu sabes que eu não ponho notas a mais. Ponho as que são precisas para que ouças as entrelinhas. Há cores, há sabores, há cheiros, há viagens, há tempo. Aqui vai mais uma peça para ti. Tem tudo o que gostas (incluindo a parte de me insultares porque tens a mão pequenina e não consegues tocar o que escrevo. Perdoa-me. Mas sabes, às vezes entusiasmo-me...). Tem ar de sons, tem batidas falhadas, tem vento do ar que te esvazia o coração, tem dedos de corpo enigmático que sabe o que vem a seguir. Tem renda, sim, tem renda de bilros, como tu chamas. Tem força, tem textura, tem densidade, tem o estar e o ser, e o ter que ser. Tem braços que rebolam, tem mangas arregaçadas, tem lápis (e muita, muita borracha...), tem teimosia, tem luz nas sombras das fusas. Tem cabelo apanhado e tem saudades de Bach. Tem um olho torto do teu busto do Beethoven em cima do piano e... tem-te a ti na vossa solidão que é precisa. Nunca foste muito de a mostrar a muita gente.

Despeço-me com uns acordes de 7ª menor, para que pegues neles e os saibas resolver. Nunca soubeste bem como resolvia as coisas.

Sempre teu,

S. Rachmaninoff

Que (des)ilusão a minha.

Adorei a surpresa.

pelo sublime de algumas.Estrangulam.

Qual a minha cadência? Tenho-A na garganta.